Ogni tanto rinnego le parole quelle da scrivere così come vengono senza aspettarsi altro che di vagare su di loro. Dico, sì basta ho smesso. Ho smesso di scrivere. E ovviamente subito dopo ricomincio, è come una marea e annegare è dolce in questo mare. Il mare all'epoca di Leopardi doveva essere bellissimo. L'altro giorno in treno come ogni volta che non ho troppo sonno, mi sono messa vicino al finestrino, per guardare il mare. C'erano le onde e accumulavano schiuma da detersivo sulla spiaggia. Da San Benedetto del Tronto ad Ancona era tutta schiuma. E' sempre più difficile consolarsi. Mi ha sempre consolato guardare il mare. Ma non quel giorno lì. Nemmeno quando ti facevi il bagno e le alghe appiccicose si appiccicavano alla pelle, marroni, sembravano fibre alimentari, ma incredibilmente adesive. Non parlarmi più dell'isola di plastica, mi ha detto un amico qualche giorno fa. C'è un'isola fatta di piccoli e grandi pezzi di plastica che roteano nel cuore d...
di Annalisa Piergallini. Freud, Lacan, la psicoanalisi se etica, il pacifismo comunitario.